La música sacra
el Cristo de Pasolini
los cielos cuando se quiebran
en invertidos abismos
los restos, el temblor de lo que queda
la mirada de Proust
su expansión monstruosa
la fiebre de sus noches
los campos sexuados
los sin sexo
la mente rompe
palabras
y se derrama
volcánica
en mi cuerpo
y se hace vida
la carne.
La seca claridad
de las ideas en mí
un Thonis inédito respira entre mis manos
humeantes hilos de deseo
enlazan una frase con la otra
mientras abajo
en el jardín
el maullido de la gata en celo
me enloquece
con su estúpida mecánica
sin letras
Sofía González Bonorino / 2019
Ph / Robert Bresson
Pickpocket, 1959
CUARTA PROSA 