Qué digo
Los días de lluvia son cerrados
puertas ventanas cerradas
y la vida es un mundo abierto
(robo acá el vocativo).
Detrás de las caras
se ve el pasado
se sonríe.
No queda nada
alguna cadera
un buen movimiento
baile de piernas
agua en la cara.
Lluviecita o camioneta
¿qué digo?
“Vos hoy estás linda”
-dijo Liliana Guaragno sin consuelo.
Manos lisas/ilusiones perdidas
terminadas
ojos mojados.
Si supieras como sabés.
Gente que impresiona
y gente que no.
Pudor y ferocidad
como algunas vecinas
como la que cuenta sin parar
sólo la infancia.
Entonces
cuando me hice de una historia
no quisieron oír.
Sollers:
… los seres humanos pasan el tiempo sin decir nada
o sea
hablando mucho
contándose cosas.
No lo pueden evitar…
saber hablar es saber pasar…
Breves noticias leves
Knakn lign:
algunos se pasan la vida ahí
hablando mafias
y ni una viva han hecho.
Mientras descansa la muñeca
en una botella verdecortada
con color pequeñas caras de payaso
azules/ puntitos de los ojos azules
vidrio rojo nariz.
Todo lo que puedo decir
se deslee
en “no estoy acostumbrada”.
Y sigo como vías
que se mezclan incluso poco.
La cabeza de rulos
y pensar:
una equilibrista nata
o una tejedora.
Cambiar todo:
escribir.
Volver a hacerlo.
Válgame tropero/una copa más.
O una caminata que escribe bayadera
porque la noche la perdí
garabateada con buen son
pero no afincada
la perdí.
Lo que no se vive-se escribe-se pierde.
Se va.
Lo lleva el marjamuves.
Tsvietáieva:
Por eso en la vida soy mentirosa
(es decir, taciturna y –cuando me obligan a hablar- mentirosa),
aunque en otra vida tengo fama de sincera y en realidad lo soy.
No puedo dividirme….
Si yo pudiese lanzar palabras sencillas
lícitas (el escribir cartas, el ´ser amigos´)
–todo iría estupendamente.
Pero yo sé que tú no eres ´escribir cartas´ ni eres ´ser amigos´.
Un bies
Una mano gastada
una mano que uno espera
y eso cree.
(Gracia de escribir).
Una mano común
gris mano triste
sin repetición
porque es fácil la ironía.
Nunca más
dureza directa
palmaria.
Mano gris/uñas gastadas
como esas ganas de llorar redondas
esas uñas y las manos.
Entonces
la conversación fue un girón o bies
de pocos colores.
Como peies de tristezas
esos tirabuzones que hace la lluvia
en el pelo.
(Y me gustaría no ser
de los que tienen que usar tristeza
en día de agua
y desacostumbrarse).
Carson Mc Cullers:
El mundo
desde luego
es un sitio repentino.
Laura Estrin
Ph / Man Ray
CUARTA PROSA 
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